Carta WW1

Hace poco me tocó redactar una carta como si fuese una persona que ha vivido en la Primera Guerra Mundial. Se nos entragaba un rol y a partir de ahí se redactaba, en mi caso me tocó un francotirardor Alemán llamado Klaus Meyer que luchaba en el frente occidental.

Como me ha gustado el resultado, lo comparto y así revivo el blog.

Querida Brunhilde:

Siento mucho no haberte podido escribirte en bastante tiempo, esposa mía, las cosas por esta nueva batalla contra los franceses en Verdún, si estoy en lo cierto, se están volviendo turbias y difíciles. Además, al ser considerado buen francotirador y haberme recuperado ya de aquel dichoso disparo en la pierna, el comandante me pide que me quede largos turnos y poco puedo dormir (si es que la mente me da permiso), imagínate escribirte, querida. No puedo hacer las cartas del tirón, y por eso alguna he perdido mientras la hacía, a saber cuántos días me va a tardar hacer esta…

Las cosas aquí han cambiado mucho, pero poco me dejan contar. Solo decirte que los franceses e ingleses poseen nuevo material, muchísimo más mortífero: cañones, carros de combate, gases… Estos últimos los odio, ¿te acuerdas de Conrad, mi compañero de colegio del que te hablé la vez pasada?, desfigurada traía la faz antes de desplomarse por gas mostaza. Tanto tiempo sin vernos y al reencontrarnos… Solo me queda pensar que Dios, si es tan bondadoso de perdónale sus homicidios, lo tratará allí arriba mejor de lo que esta maldita guerra ha hecho que vivamos aquí abajo. Ahora mi mejor amiga y compañera es mi arma, mi Mauser 98, puesto a que sé que ella no se irá, excepto que yo caiga (pues sin ella hombre muerto soy). Loco puede sonar, pero no juro en falso cuando digo que es con quién más he hablado estas últimas jornadas…

Míranos, hace cosa de tres años jurando estar juntos para siempre ante nuestras familias en el altar y ahora separados por cientos de kilómetros por la Gran Guerra. Ahora yo me encuentro anhelando volver a casa y verte, mientras en unas trincheras húmedas, frías, con roedores y condiciones inhóspitas, porque esto no es vivir, pero no creo poder despreciar la vida por mala que sea habiéndosela quitado a otros. O quizá sí, ya son tantos que empiezo a pensar que uno más es insignificante, el gatillo se vuelve más fácil de apretar, ya estoy acostumbrado, y no hay de otra si queremos que Alemania continúe siendo tan magna como hasta la fecha. Es mejor que caiga el resto a que lo hagamos nosotros.

Un enorme beso, mi vida (ahora más que nunca, siento ser tan repetitivo, pero amarte es lo que mantiene a este servidor en pie). Espero que por ahí vayan las cosas lo mejor posible y todos bien os encontréis. Sé tan amable de decirle a mi madre que me encuentro mejor, por favor. 

Klaus Meyer

Kuappi, destino de rey (definitivamente lo mío no son los títulos...)

Hace por ahí de una semana (aunque yo ya lo sabía de antes), recibí el primer premio de 

la categoría relato, porque también había poesía, en mi franja de cursos. Lo curioso es que no hubo segundo, aunque supuestamente sí más gente que participó, mientras que en el resto sí que había (incluso hubo un empate el la categoría superior). Puede haber sido un trapicheo a lo mejor, pero nada confirmable y dudo hallar respuesta por parte de algún profesor de lengua, que eran jueces.

En cuanto al relato, qué decir, si lo he escrito yo. Medido, pues, hombre, no es cuestión de escribir cosas sobre un tiroteo escolar en el que no salen vivos los profesores de lengua o sadomaso XD...  Aunque tampoco hay que irse muy lejos para buscar ejemplos, ya que el humor tampoco siento (y casi podría asegurar) que estaría muy bien visto allí.

Pero ¿qué mejor que dejar el relato por aquí y que uno saque sus propias conclusiones (negativas inclusive)? Así será:

—Rey kuappi ha muerto —comenté—. Padre dice que algún roedor de los que deambulan por la cabaña puede ser el causante, ya que madre ha encontrado restos rojos en sus ropajes de piel. Aquellos animalejos suelen acostarse sobre ellos.

—Una lástima, Rgek. Me parecía gracioso verlo raptar por la entrada —dijo Rbun con una mueca adornando su rostro azulado—. ¿Gustas? —Partió a la mitad su bocadillo de carne putrefacta y me brindó la mitad, acabando desmenuzada por sus garras. 

El día estaba tranquilo, Zhulm, el antiguo matadero que usábamos como plaza, también. Así era Rey, sereno. Bueno, lo era para tratarse de un kuappi.

—¿Quieres, Rgek? —Al ver que no respondía estiró una de mis orejas—. ¡Rgek!

—Ay, perdona. Oye, ¿no te parece extraño…?

—¿Uhmm…? —soltó Rbun con los mofletes a reventar. Parecía que sus colmillos se iban a salir disparados en cualquier momento—. ¿El qué? ¿Que no se oiga a lo lejos al señor Gtak afilar las hachas?

—También, pero no. ¿Cómo unos mamíferos tan pequeños se han podido cargar a Rey? ¿Será una mentira? ¿Con qué propósito?

—Rgek, yo creo que…

—¿Y si vamos a investigar qué ha pasado en verdad? —interrumpí. 

Desde la zona de las cabañas provinieron unos cuantos alaridos. Eran nuestras madres gritándonos que era hora de que cada mochuelo se marchase a su olivo.

—A las seis en mi casa.

Pese a no verse muy convencido, acabó asiendo. Quizá no fueron horas de provecho, pues los descubrimientos fueron nulos y no hallamos ninguna respuesta. Hicieron que, a la investigación que íbamos a dedicarle unos cuantos minutos, fuésemos agregándole un “mañana seguimos”. Tanto así que eran frecuentes las miradas de mi madre “¿Este niño no tiene casa o qué?” cada vez que Rbun se marchaba.

—Oye, Rgek, creo que deberíamos dejarlo —opinó—. Solo nos falta levantar la cabaña para ver si está debajo.

—Tienes razón. Puede ser que se haya marchado y tengamos que esperar a que vuelva. 

Y allí nos tienes, aguardando a un kuappi hasta que le diese la ventolera de volver. Pero, como no podría ser de otra forma, el tiempo pasó e hizo que nuestra labor olvidásemos, pues él no espera a nadie.

Un día, de buena mañana, fuimos con los resultados de nuestra última misión a la base del grupo para el que laburábamos.

—¿Hay algún nuevo trabajo, jefe? —preguntó Rbun mientras guardaba el oro que nos habían entregado como recompensa.

—Así es. Los Nórdicos se han encontrado con un extraño ser en lo bajo de unos montes cercanos, donde pensaban trasladar sus cabañas —Le pegó un sorbo a su jarra—. Parece que era un ser enorme y altamente agresivo, pues pese a ser bastantes no se atrevieron a atacar. La recompensa en jugosa, mas tenéis que ser cautos o lo suficientemente fuertes para vencer. 

—Descuida, somos orcos, tenemos los genes de invictos por defecto.

Sobre nuestras monturas, cabalgamos hasta las faldas de los montes Jiyako hasta hallar una pequeña gruta. Atemorizado, me adentré en ella y, entonces, lo vi. Era mi kuappi, Rey, solo que crecido por completo, el tiempo tampoco le había perdonado a él. Sé que también me reconoció, ya que no hizo ni el amago de acometerme.

—¿A qué esperas? Venga, vamos —me alentó Rbun al ver que me quedaba inmóvil.

Aprovechando que el animal no pretendía atacar, le acuchilló las zonas vitales.

—Último golpe, te lo cedo, Rgek.

Presionado, deslicé mi hacha por su espalda y, a eso de la mitad, la hundí. Rbun se encargó de recoger las muestras para evitar que el jefe dudase de nuestras palabras.

En el camino de vuelta, casi no podía ni hablar, pues mi mente era acaparada por lo sucedido.

—Aquí tienes, jefe. El rey de los Kuappi ha fenecido —anuncié mientras entregaba un trozo de pata, muestras de pelo y mi arma, pues sentía que no podía volver a empuñarla al haber matado a uno de los míos con ella.

Se estrena obra teatral (entre otras movidas) en ESCRIBAS DEL SERVET 3

Pues eso, que Nkson, Connak, Alkana y Lodis están impacientes por dejarse ver entre los tejidos del telón en su round robin: Outback, mon amour. Algunos espectadores futuros han decidido entrar en huelga de risa para acumularla y desternillarse agustito el día de la premier. También se podrán observar a personajes del round vecino así como personajes del Escribas pasado como la Muerte, Tripe R... ¡o Antonio Fernández!

Pero, como he mencidonado antes, este round viene muy bien acompañado por Ecos de Afarica, que se desarrolla en dicho continente después del Desastre Helado, en el que las fronterizas tierras bonghala y vita-nova están enfrentadas. Hay un porrón de nombres raros, tradiciones, dioses, gente ida de la olla (empezando por sus escritores) y tramas, por citar algunas cosas.

¡Ah! No me olvido de la decena de relatos en solitario (uno de ellos mío) que incluye para colmar el deleite del librito.

Bueno, librito librito... ¡Tiene más de 300 paginas y 60.000 palabras!

Así que, venga, no te quedes inmóvil y mueve el ratón (o dedo, si estás en móvil) para  pinchar aquí para obtener más información al respecto o busca Escribas del Servet 3 en Verkami.

Escritura creativa 2 (lo encontrado es deuda)

Cuanto tiempo, ¿no? Ya después medio año, esto empieza a oler a muerto (como si hubiera estado vivo en algún momento). Un poco más y comienzan a aparecer tumbleweeds o rodapajas (estepicursores) como si del desierto se tratase.

¿Qué mejor manera que usar de desfibrilador uno de esos texticos (los cuales parecen que van a ser lo que caree este blog) que escribí cuando era más petit? Encima en este caso va mi favorito (y al parecer el de la profesora, pues se ganó un "Muy bien"), el que creo que más se parece a como escribo actualmente (sin contar faltas, tildes, comas, mayúsculas y el dichoso dijo, que están corregidas y no sé presencian o no deberían excepto en la foto) y el primero de todos. 

Ahí va un poquillo modificado (pero menos que el anterior, pues como he dicho, en mi opinión es de los mejores):

Tomás es el director de una gran empresa de croquetas de jamón. Un día, un cliente llama por teléfono muy enfadado diciendo que se ha encontrado una hormiga dentro de las croquetas.

Entonces se da cuenta, de qué tiene una gran plaga de hormigas en su almacén. Llama a los exterminadores de plagas, pero no son capaces de hacerlas desaparecer.

Entonces Tomás tiene una idea…

(Fin del principio dado.)

quemar todo para matar a las hormigas, pero su alma zen (mi yo pasado puso un pie de página con una aclaración la cual se llevó un “muchas gracias” de parte de mi profesora. Alma zen: lo de los budas y el Yin y el Yan) le dice:

—¡Respeta a los seres vivoooooos! —cantó el alma con una música muy relajante, tanto que puede matarte al relajar tu corazón tanto hasta hacer que deje de Latyr (Eso no lo ponía así en el original, pero “when you know, you know”, que diría una cantante de esas famosas). Tomás fue más fuerte y escapó de vuelta a la vida real, pero estaba cambiado, ahora era un ser malvado y quemó el almacén.

Después de eso, volvió a ser normal, pero al ver que se quedó sin almacén y sin qué vender, ya que quemó sus croquetas, le dio la verdadera depresión del Guadalquivir (Esto tiene una historia detrás. Resumiendo: una vez en clase estábamos dando el relieve de España y esas cosas cuando me tocó salir a señalar uno de ellos. Yo, que había dormido tirando a poco, insistí en que fuese mi compañera de al lado por mí y al no conseguirlo salí arrastrando los pies cabizbaja. La profesora me dijo: “¿Tienes la depresión del Guadalquivir o qué?”) y me quedé con el mote de “La de la depresión del Guadalquivir” por el resto del curso.)

—¿Qué te pasa Tomás, el que siempre quiere más —preguntó el rapero Juan Juanito, un buen pana del Tomás, que se coscaba de todo y pasaba por allí.

—Pues que estoy triste porque quemé mi almacén.

—¿Tu almacén se prendió en llamas? Espera que llamo a la llama y si eso, mientras viene, te cuento una rima y te subo la autoestima.

Después de aproximadamente diez minutos, apareció la llama Josefina con su furgoneta rosa y apagó el fuego con un poco de parsimonia (Me acuerdo que usé esa palabra porque la aprendí hace poco y quería emplearla. Esto me sigue pasando bastante a menudo, pero con, ajum…, palabras con otro tipo de significado más concreto como lascivia o zoonecrófilo). Y Tomás volvió a su almacén feliz, pero aprendió a no ser impulsivo y a pensar antes de actuar.

Escritura creativa

Estaba recogiendo mi cuarto (cosa que digamos... ejem... no hago muy amenudo), cuando encontré un tesoro entre folios rayujeados que dibujos se hacían llamar (sorry yo del pasado por ser tan cruel, pero es que lo tuyo tiene telita, me daría hasta para otra entrada y to'). 

¿Qué mostraba? Valentía. ¿Cuál era su nombre?  To... Perdonen, quiero decir, ¿qué encontré por mi habitación asilvestrada? Muy simple. Una ficha con fecha de 30/5/22 y un título en grande que pone: ESCRITURA CREATIVA, es decir, un papel  con una historia que escribí hace un año y cuarto. 

«Vale, ya hemos pillado que te parece chachipiruli de la muerte, pero ¿Qué limones es eso de escritura escritura creativa?» Básicamente era (o por lo menos con la profesora que lo hicimos en su día) un hoja con un principio de historia la cual tenías que seguir como gustases. Una vez terminases, si te daba tiempo, podías hacer un dibujo (cosa que nunca puede o, si no te había dado tiempo en esa clase, llevártelo a casa y al día siguiente llevarlo a clase para leérselo a tus compañeros. La parte de escribir me gustaba, la de leerla delante de todos no tanto...

Si no me falla la memoria está no es la única historia que hicimos. Quizá, en caso de encontrar alguna otra (suponiendo que no me succione el mar del desorden XD), podría mostrarla. Quien sabe, a lo mejor incluso hay algo bueno...

Dejo a continuación la historia entera (la cual me he permitido modificar un pelín):

Loreto, es mecánica de coches en Ferrari, un día le pide a un amigo que le guarde las llaves del coche más importante que tiene en el taller.

Al día siguiente había desaparecido del taller. ¿Habrá sido su amigo? Decide investigar y… (Fin del principio dado.)

como el Ferrari tenía GPS lo miró y salío que estaba en una coordenada no existente en la Luna. Resulta que el coche era un cohete de SpaceX en colaboración con Ferrari la cual era secreta, por eso, su jefe no le dijo nada ni le dejaba abrirlo. Su amigo lo sabía, ya que era un espía secreto. 

Con cierto coraje, tomó la decisión de ir a la luna, pero… ¿cómo iba a ir? Dubitó unos momentos hasta tener una idea. Después de unos días de recolectar materiales y conseguir traer a varios amigos, construyeron un cohete humano. Antes de partir, uno se partió una pierna, pero no hicieron drama y se la pegaron con blu-tack y se fueron a la Luna. Solo llegó Loreto. 

Una vez allí encontró a su “amigo” que era un espía coreano peleando con uno de EE.UU.

—I'm doing this for my country —dijo el estadounidense apunto de morir por una pistola intergalactica.— Why are you doing this? —añadió.

—Because I want to someone to be with me… —contestó el ex amigo de Loreto.

Loreto al escuchar eso (cabe aclarar que Loreto no sabe casi inglés) salió y le dijo:

—¡Pero si yo soy tu amiga y me traicionaste! Manda puñetas que vengas diciendo eso…

—Meperd0n as¿ —puso ojitos de gato superultramega cute.— Si te e fallado te pido perdon de la única forma que estoy abriendo las puertas de mi corazon para cuando desidas volver. (Aclaro, yo del presente, —presente en el momento que estoy escribiendo esto, vaya— que el meme está así escrito o, por lo menos, así me salió cuando lo busqué.)

—Eso es un meme, pero te perdono —respondió Loreto.

Una vez que acabaron de hablar, se fueron volando a la Tierra, pero vieron al jefe de Loreto y este la despidió por lo del coche.

Relatos frente al ventilador (¿1?)

El sol me abrasa, maltratando mi piel volviéndola sonrojada y débil al tacto. Quiero irme y resguardarme cuanto antes, no soporto este inmerecido castigo, pero sé que correr lo hará peor.

De repente, un majestuoso dragón se postra ante mí, no comprendo muy bien que pasa. Me monto en él sin recibir queja alguna de su lomo helado. Su temperatura corporal me envolvía con un transfondo envenenado: darme bocado. Aún puedo recordar el sonido que sus carámbanos producían al rechinar. 

Los infiernos de un gaitero

Era de noche y regresaba de hacerme unas piscinas. A puertas de mi dulce morada me esperaba un tipejo de extravagantes ropajes y una gorra apatada. 

—Tuh escribeh, ¿noh? —me preguntó nada más verme—. Meh zuenah de argo azí.

—Hago el intento —respondí—. Tú eras el drogata del escribas, ¿no?

—Hen Effekto, mieztimadoh. Ye mapele Don Whisp.

—Un gusto, pero ¿qué hace usted aquí?

—Kerria ke meh maketaras hun librooh.

—Pero no tengo ni la menor idea de cómo hacerlo —le comenté amablemente.

—Medah higuarl —insistió el señor—. Teh buzcaz uhun bideoh tutorriar, ezcalvah.

El señor se fue y me puse a intentar maquetar lo que el notas me entregó (sin obligación alguna, claro) formando algo que podéis conseguir como recompensa en:

Crowdfunding Escribas del Servet 3

PD: Sorry, Whisp. Hice el intento, pero...